Ramón Peralta

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Rodrigo Castillo

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Alejandro Tarrab
Inti García Santamaría
Karen Plata
Rodrigo Flores
Jorge Solís Arenazas


bio-bibliografía

Ramón Peralta (ciudad de México, 1972). Es director de Ediciones Invisible y codirector de la revista de poesía Oráculo. Tiene publicados: Diáfanas espigas (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2003) y Fotosíntesis (Ediciones Invisible, 2006). Ha sido traducido al francés y al portugués.


poética

sobre si lo podemos tomar como una poética o forma de vida

Quiero señalar que el desarrollo de mi obra tiene la función de dar continuidad a una forma de trabajo que he llevado a cabo desde la conformación de mi primer libro: experimentar siempre con formas de escritura, no ser el mismo y ser otro una vez más. Con el fin de mostrar los vértices que me delimitan como poeta. Sobre todo, me lleva a no conformarme con el encuentro de una formula que de resultado en el ámbito literario; y repetirla, repetirla y repetirla, hasta jugar el papel incómodo, o ciego, de escribir como yo.



poemas


De complexión delgada

Subí primero a la pirámide de la Luna y luego a la del Sol, yo creo que por eso tanto castigo. Rompí con el orden natural de todas las cosas. Soy una estrella menos en el canal de las estrellas. Lo que significa que no hay un estado, una situación fija en la que podamos afianzarnos. Por eso no me convertí en un Dios chiquito. Por eso ya no seré el reemplazo biónico del Niño de las palomitas en el sacrificio azteca. Quiero un Porche spyder 550 para estrellarme contra James Dean.


Mi hermano Jonás (en 1986) fue el tercer Cristo de Iztapalapa y un helicóptero se lo llevó porque le sangraba la lengua. Después me dijeron: Él es el mayor, se ha desplegado majestuosamente (brilla) en tanto que la Tierra se ha convertido en un planeta pequeño y el Sol ha ingresado en el rezago del universo. Al final eso no estará escrito, y en México todos seremos sacrificados. Los árboles de tu ventana se los tragará un incendio. Dedícate a cepillar muebles. Manda frente a las olas el orden de tu memoria. Ese día estuvo a punto de pegarme. Porque lo único que hay en peligro es lo que menos importa. Y me repitió que el ojo es una bella criatura musculosa en alerta. Miro las pocas nubes. He regresado continuamente al oriente de las especies. Se mueven. Encuentro esa teoría viable, como un andamiaje necesario que hay que desmontar después de creer y tragarnos el concepto de organización social. Miro las nubes se mueven, avanzan. En el cielo aparece un gran televisor apagado.


Poco después de la estancia prolongada en La isla de los muertos, expongo al fuego la caja toráxica, mis cuatro dedos, mi peso de ajolote en el agua, mis cuatro pulmones, mis cuatro pequeños corazones. En esta ocasión, imposible de acceder a los resortes del psiquismo, aumento la experiencia de mi cerebro chamuscado. Me acerco a la emoción de lo sensible, veo al Sol y sus rayos me salen de las entrañas. Frente a esto: un espectro es el depósito de un fragmento y la sombra un merísimo accidente. Mi figura y sus contornos los reconozco de espalas en una fotografía. Por tanto mi muerte es un día entero porque ya radica entre nosotros.


Al fin

llueven

los espacios.